Senta-se ao meu lado num estado de permanente agitação. Lê de óculos escuros, porventura para não ser reconhecida, e a leitura é impecavelmente intelectual, ou seja totalmente apropriada para uma travessia do Atlântico. Abandona-a quase de imediato, levanta-se e senta-se, arruma e desarruma. Fico com a vaga impressão de que não cabe bem dentro da pele, e que há um stress qualquer a corroer-lhe as entranhas. Chegados, agita, empurra, apressa-se, corre, ultrapassa, e adivinho que algures no fim da linha há alguém que vai ser surpreendido com uma explosão.
Estive para interpelá-la e para iniciar uma conversa que sabia que a interessaria, sobre um amigo comum que a amou profundamente e que ainda hoje recolhe com minúcia – sim, amorosamente – todos os estilhaços de uma dessas explosões. Do que vi, fiquei sem perceber que fascínio doentio o terá levado a aproximar-se sem as cautelas, sem as distâncias, devidas. A conversa, é claro, não se iniciou.
