Hoje trazia uma receita de «liqueur de mirabelles au rhum», que quer dizer uma bebedeira laxante com ameixas enquanto se trauteia a toada "En passant par la Lorraine avec mes sabots", mas depois hesitei entre essa e uma «liqueur vieux garçon», para ir beberricando aos acordes de Jacques Dutronc, "Il est cinq heures Paris s'éveille".Quem não tem 60 milhões para resgatar o Palais Lambert (Île Saint Louis) das mãos de caterpillar do irmão do Emir do Dubai pode sempre alhear-se da sorte plutocrática do mundo e cultivar o seu jardim (de preferência no seizième, "aux abords de Chaillot, avec vue imprennable sur la Tour Eiffel").
Não ouso sequer entrar no sacrário dos Cognacs, nem mesmo dos Armagnacs, e nem uma funda reverência por Proust me leva a ousar um esboço sobre as virtudes espirituosas do Calvados.
Deve ser em homenagem à pátria de Voltaire que as bedidas alcoólicas foram crismadas de "espirituosas".
O palato com discernimento rende-se à inefabilidade e confunde, na noite dos sentidos, a grandeza circundante com o gozo irónico da sagesse.
Deixem os bárbaros esventrarem com jacuzzis e elevadores e garagens e parquets o Palais Lambert – ainda sobram a Paris muitas e muitas e muitas "longueurs d'avance", que não dão qualquer chance ao resto do mundo…
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