Dizem que os Pintos não voam

Ah, os bons tempo em que eu ia de foguete até à Invicta, a monotonia rematada com o pânico da ponte sobre um rio que ainda sabia ser torrencial!

E os passeios na Foz com o saudoso tio Abílio, com o seu chapéu de palhinha, oferecendo-me uma groselha e uns biscoitos digestivos enquanto dissertava sobre a insalubridade de tudo o que ficasse a sul do Douro!

Hoje regresso lá, de fugida. Preferia ir de olhos vendados, para não ver tudo aquilo prostituído ao betão e ao novo-riquismo.