Varela v. Caetano: papéis trocados

No outro dia recordava, com um colega, os tempos em que tínhamos privado com Antunes Varela, tempos inesquecíveis. Para mim, que tinha nascido e crescido no meio de referências admirativas ao Doutor Varela, era a realização de um sonho que até então se afigurara improvável. Ele já me conhecia de nome antes de me conhecer pessoalmente, e talvez por isso tenha sido desde o início de uma afabilidade enorme.
Para uns, ele vinha precedido da reputação de ser o delfim que os esturrados teriam desejado para Salazar; para outros, e nestes eu me incluía, ele era o principal maestro do mais importante e melhor documento jurídico elaborado em Portugal no século XX (um mérito que uma intriga mesquinha e ressabiada tem procurado negar-lhe, invocando o nome de Vaz Serra [decerto o 1º violino, não o maestro]).
Curiosamente, no registo político ele ficará conotado com a facção mais reaccionária do salazarismo, ele que no seu íntimo era profundamente liberal, tolerante, e radicalmente apolítico – como talvez só o consigam ser os leopardos mais ferozmente individualistas. E será perpetuamente contraposto ao «primaverista» Marcelo Caetano, na verdade o mais intolerante e rígido condutor de capelinhas fanatizadas e aduladoras, o mais fascizante idólatra de fardas e ordens unidas, o mais rígido e rebarbativo jurista que Portugal gerou ao longo de um século. Ironias do destino, provando que o homem é antes de mais o fruto das suas circunstâncias, que por «astúcia da razão» convertem a imagem de cada um no inverso daquilo que ele é.
Uma ironia que prova também o que impera neste pobre país: Varela, no fulgor da sua inteligência, na extensão dos seus conhecimentos, na fertilidade das suas construções, não teve discípulos que verdadeiramente o acompanhassem; Caetano, um rígido esterilizador de consciências, tem por aí um infindável batalhão de discípulos, alguns bizarramente clonados com o ADN lusito.
Talvez só não aconteça assim com aqueles que, como eu, tiveram a sorte imensa de ainda conhecer a figura de homem e de intelectual, a última geração privilegiada com esse contacto. Pena que da minha geração não surjam mais testemunhos a tentarem emendar essa injustiça que o esquecimento (esse grande motor da historiografia) acabará decerto por consumar. Imagino que, modesto e individualista até ao fim, ele fosse o último a importar-se com esse esquecimento.